Non erano i nostri figli

Non erano i nostri figli, non erano loro, quel mattino di rugiada e di fango lungo la strada. Non erano i nostri figli quelli con le catenine al collo, quelli dal bavero bianco a pestare il rottame delle scalinate. No, i nostri figli erano al ballo delle debuttanti con le loro giacche intonse e i loro peli strappati con la carta vetro del dio cialtrone. No, vi sbagliate non erano loro quelli che picchiavano a sangue che sparavano a mano tesa perché noi li abbiamo educati bene i nostri figli. Sono tutti al ballo delle debuttanti con le loro chiusure lampo aperte a mescere telegiornali, di quelli che vedi al primo canale, con quelle facce fesse prima del pacco e di porta a porta e di quei morti e di quel sangue non chiedete a noi che non ci compete.