Moscerini

Moscerini che danzano sul vetro del parabrezza di una macchina sportiva, blaterano di qualunquismo sparlano di poesia. Poesia? Che vuoi che sia poesia? Mentre sorseggi il tuo aperitivo misto a coca con la tua tuta sportiva. Poesia? La poesia vera è una puttana nigeriana a cosce larghe sull'Appia Antica che pensa ai colori a cera di suo figlio e alla recita dell'Ave Maria. Poeti? Dove? Quando? Stanno con gli operai rumeni sulla grande impalcatura senza cinghie, ma solo sigarette nella bocca e senza filtro. Piccola borghese, con uno yogurt senza grassi sulle ginocchia, cosa ne sai dei poeti? Meriteresti di rammendar calzini sotto il palco di santa ghigliottina di finire davanti al plotone della rivoluzione a Parigi nel '71 quando i comunardi rovesciavano i preti dai loro troni. Invece eccoti qui a parlare di poeti a giudicare alla qualunquistica centuria del tuo parco a fiori nel tuo imbarazzante attico davanti al parco delle mule gravide. Moscerini che blaterano che si credono indovine che spettegolando sul vetro della macchina sportiva si credono farfalle ma presto le spazzerà via il doloroso incubo di pelle scorticata da un'emozione vera.