Di strane e ripetute illusioni

Nel borgo i lattonieri cantano della rivoluzione mancata e il bolscevico scivola sul sagrato di una chiesa ubriaco come il suo cane ebbro di Montepulciano. Io osservo il mattino nei campi da contadino illuso con la vanga a spalla e la bicicletta vecchia con la canna arrugginita. Lontano verso i gommisti i giornalisti respirano arie di romanza per non far vedere d'essere schiavi di borgata. Di strane e ripetute illusioni la vita procede tra mostri senza passaporto e poliziotti con cesti di ciliegie mature ai piedi. Il resto è vero o forse sogno.