Ombra. Dimmi di te stavolta

Ho guardato la tua ombra scivolare nel mio giorno e sdraiarsi gelida sotto il sole nero, vicina e lontanissima, da uno oblò obliquo ti ho vista muta mentre canti e fremi, seduci e lasci un'impronta di zucchero, sul mio tappeto stanco di solenne pigrizia, ti alzi e vuoi danzare come luce al tramonto, ondeggiando la porcellana dei tuoi fragili piedi, rubi al mondo il mondo, il fiato e il passato. Dimmi di te, stavolta, voglio credere che tu sia qui, davanti l'ombra, corpo, piedi ed eternità, niente ali di chimera, lo ha già inghiottito il vento il sapore passeggero delle foglie in pena. Dimmi di te, stavolta, conosco bene la tua voce, le tue mani sfrenate, il gorgoglio delle tue labbra, il ruscello dei tuoi occhi, ma della tua ombra flebile non vedo che l'ombra, austera e leggiadra, cupa e solerte, enigma del mio desiderio mutilato al midollo. Dimmi di lei, allora, che sparge il mio dubbio nell'acqua dei sensi; ti conosco così poco, sei tutta sangue e splendore, arida bocca di perla, mi butti in un prato fiorito di caos leggero. Nel mio giorno tumefatto, non c'è che un campo, un alto bruno cipresso, sotto cui mi seggo e metto ad essiccare i sogni della notte. Ma, ora, nel mio giorno è scivolata la tua ombra e insieme ti cerchiamo. Raccontandoci di te. Sei tutta sangue e splendore...