Senza titolo

mutande stese allo stesso filo lo stesso vento di scirocco caldo pittore di notti buie dormi sulla sabbia solo si scioglie il tuo profilo nel sudore riproducendosi nel sogno del poeta la luce incalza spinge questa vita ferma matande stese al filo lento ritorno verso un punto asciugano al vento tra breve tutte le ombre io non sogno nulla neanche se mi ubriaco la stessa meta uguale questa strada