Seriamente infortunata

Sei una di quelle donne che spingono gli uomini alla morte. Ti guardo. Invecchio. Non ti conosco, non so cosa sei, non so a cosa servi. Nel dubbio, ti odio. L'unica cosa che so di te è che sai muovere le dita dei piedi: lo dichiarasti sugli scogli e le rovine di una notte che era un caldo uovo nero prima che tu arrivassi; lo dichiarasti mentre bevevo i miei 37 anni in faccia ai tuoi 22: sembrava tu ne avessi il doppio di me: 74 come mia madre, il che non è male. Quindi, nel dubbio, ti odio. Confesso: sto bene: bevo, leggo, fumo e so stare da solo. Sto bene: scrivo, lavoro e ho pure dei risparmi. Ma quella tua faccia da cazzo mascolina, quell'esibizione di seno che, fra l'altro, non hai mi conducono sotto cascate d'insetti, all'interno di bassorilievi d'aria, a recitare il Corano con tutti i mullah Omar di questo mondo di mareggiate. Sarò breve: nel dubbio, ti odio. Bevi ridi straparli ti abbronzi facendo venire da piangere quando i miei amici ti guardano le gambe. Io, nel dubbio, ti odio.