La strada

Oggi sono una strada deserta. Ha piovuto e sono piena di fanghiglia e pozzanghere. Ma non importa. Difficilmente qualcuno passa di qui. Ieri l'ennesimo lampione si è rotto. Non lo ripareranno. A nessuno serve. A nessuno importa sapere che sto diventando cieca. Ogni tanto passa un autobus fuori servizio. Altre volte qualche Girardengo improvvisato si affanna evitando le buche del mio corpo. Sono attimi fugaci. Una volta c'era la gente, c'erano i bambini che correvano e che qualche volta, quando i genitori si giravano, sporcavano il mio corpo con un chewingum masticato o con un fazzoletto sporco. Li perdonavo. A volte sono stata bagnata dai bisogni impellenti di un ubriaco solitario. Perdonavo anche lui. Ormai sono sola, le mie urla hanno imparato a cementarsi e nessuno le ascolta più. Pian piano mi spoglio dalle mie vesti, e torno ad essere terra. Ora basta fantasticare. Voglio guardare avanti. E' più facile guardare avanti. Ancora più facile dietro. E' guardarsi dentro che è pericoloso. Perché rendersi conto annulla ogni alibi.