Stagioni malate

Guardo i raggi primaverili che non sciolgono più la neve dei monti trasformandola in torbidi ruscelli. Non vedo inazzurrarsi il cielo, nè il rinverdir dei boschi, non sento il loro stormire: bruciano nel caldo d'estate! Invano vaga l'ape in cerca del polline dei campi, non sento neanche cantar l'usignolo nelle notti stellate. E' tanta la devastazione, avverto soltanto un fugace apparir di stagioni violente e irrazionali!