Uomini 30 settembre 2010 · lettura 2 min · 1616 letture

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La penna scorreva veloce. Disegnava piroette sulla carta con repentini cambi di passo. La punta unta d'inchiostro, si strusciava irrequieta sulle pagine parlanti. L'uomo aggrottava la fronte borbottando tra sè e sè mentre la luce malata di una candela ingobbita dal calore illuminava il suo viso lasciando in penombra gli occhi rintanati dentro le orbite incavate come una tartaruga trova rifugio nel suo guscio. La mano si muoveva rapida e silenziosa in balia dei suoi pensieri. Dolci sensazioni la conducevano con maestria e delicatezza. Quella sagoma immobile pareva affogare tra le pareti che lo osservavano impietrite. La stanza tetra semicoperta dal buio custodiva gelosamente il suo segreto come uno scrigno culla il suo prezioso tesoro. Si udiva solo il ticchettio ridondante dell'orologio si riversava e mescolava con l'aria fumosa che impregnava lo spazio. Fuori dove la vita si fa dura imperversava la tempesta. Il vento digrignava i denti sul vetro agonizzante. Gelide lacrime disegnavano la malinconia sulle vetrate mentre il gelo imbalsamava ogni forma di vita lambita dal suo mantello. Pollice e indice animati da una dolce nostalgia di passione avvolsero la fiamma con un delicato e soffice gesto. Il buio li colse.

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Manuele Battan