Tre carichi

Un carico di carne. Muscoli che respirano, battono, gambe che si accavallano e le tue labbra stringono, la bocca si chiude, lo stomaco riscalda. Un carico di carne con la sua scia di meccanismi rodati, ormoni addestrati. E le tue braccia annaspano, l'occhio si chiude, il fegato s'allarga. Un carico di soldi, carta e metallo, tessuti, stivali che si allacciano e il tuo profumo s'accomoda. Il motore si accende. Un carico di soldi, come squadre di damigiane devote, bagliori spietati. E le tue labbra smottano, come tasche troppo pesanti. Un carico di poesia, piante che non hanno forma o colore, note mute, assurde melodie pronte a pavimentare il nulla. La mente prende tempo, respira. Un carico di poesia, pietosamente emerge in preda ad uno spasmo pietoso, groviglio d'emozioni inutili, nude, morenti e pure. E tutto ha un senso, tuttavia, tutto nel cuore pulsa.