Incombe tristemente autunno
con il pianto delle foglie.
Rossoruggine i sentieri
serpeggianti son dei boschi.
Rami nudi, scheletriti
han lamenti scricchiolanti
che sbattuti son dal vento.
Ma pittore non dipinge
il grigiore autunnale
Egli vede solo l'oro
che natura sparge attorno.
E quel rosso che al tramonto
fonde cielo e terra assieme,
trapunta di fogliame.
Cade pioggia e tutto vela
come fumo che si spande.
Gocciolar insistente
è musica autunnale.