L'artista

Rive di fiumi bui eco d'urla, voci mute nell'eterno canto di vite spente dal senso non senso. Costringe al tuffo la soave cantilena del tempo arcigno. Scodinzola frettolosamente la goccia che sbatte quasi iraconda. Un invito la non più chiara acqua di una notte di mezza stagione. Chimere rotolate in quel letto piangente. Rapido l'attimo decide. Rami spezzati s'offrono inutile afferrarle. Animo intriso di carogna malinconia. E lì l'artista ricama e rapisce il senso dal non senso e gli dona eterna vita.