Impressioni 8 gennaio 2011 · lettura 1 min · 2431 letture

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Hai dimenticato la tua gonna rossa nella valigia rotta che salta sulla strada come un canguro. Non ridere, non cercare giustificazioni quello che dovevi dire hai detto e non importa se ti senti donna, ora che i figli sono in guerra. Santa o meretrice cangiante e duttile al mio tatto, tu che gridavi d'essere solo mia, uccisa da una distrazione in funivia. E cosa credi che valga questo mio corpo unto d'olio di rosmarino e acido di vino e cosa credi, cosa? L'acqua scioglierà il tuo ultimo rivestimento e la tua gonna rossa io brucerò nel camino della casa sulla collina dei teschi gialli. Altre mani e altri occhi, ora che i tuoi figli sono in guerra, ma non le mie anima di creta, è finita.

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Hariseldom