Cemetery

Quante croci nel giardino dei fiori. Io porto una fusciacca mentre vago nel solenne. Un contado di anime sciolte, eremo dei solitari, un guerriero semidio, soldati e giovini o veterani tuttavia dipartiti, neo intraterreni. Lacrime annaffiano aiuole e pianori di boccioli ancora d'aprire e fogliame diramato. Altri e petali caduti nei salmi dettati. Non so degno di proferire di codeste verità. Numeri e prole, marmi diacci coi nomi argentei nella città di cui nà volta furon vivi Dei popoli della vita un si partecipa più al chiasso, i pianto... rimasto Santo cielo, perché? Ci domandiamo! Dio non so degno d'argomentare. E parliamo colle anime dei nostri cari defunti Ci ascoltano di la dal fosco a noi ci basta questo.