Sociale 28 gennaio 2011 · lettura 1 min · 2947 letture

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Nessuno sapeva narrare le fiabe come mio padre. Egli poteva accendere il sole e ricamare la luna e le stelle lucenti nel cielo spento e cupo di Auschwitz. Ad ogni mio passo deponeva un manto di erbe e di fiori sui campi desolati di Auschwitz. Le farfalle non vivevano dove regnava lo sgomento e la morte, dove l'esistenza biologica era resa questione politica, nelle prigioni tenebrose di Auschwitz. I corpi a brandelli, incredibili scheletri spossati, si consumavano nell'indigenza e nell'annullamento assoluto di se stessi, larve di vita in attesa di liberarsi dell'ultimo respiro. Mio padre inventava le farfalle principesse e le api portatrici di miele, giocherellanti nell'aria putrida di Auschwitz. Ma una notte le farfalle principesse e le api mi rapirono nel sonno e mi ritrovai da mio padre lontana. Fuori dalle reti spinate di Auschwitz. A sette anni ascoltavo affascinata la voce del mio padre poeta nelle funeste prigioni di Auschwitz. Mai più alcuno ha saputo narrarmi le fiabe come poteva fare mio padre.

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Ausilia Giordano