L'anarchico francese

Da quel tempo sono ancora in coda... gli ultimi, i madidi di dolore. Chi batte il marciapiede per professione non vien cantato più in poesia non si senton più note composte sui pentagrammi dell'utopia. Il fumo di una pipa e una matita... Bastavan solo loro a narrar le gesta di un'intera vita. La farsa dura ancora cosa vuoi che sia... Ma tra musica e parole più non si sente il grezzo alito dell'anarchia. Libertà muore tra cumuli d'oltraggiate dignità e giustizia rantola tra perversioni, menzogne e infamità. Anarchico francese, dove sei? Son morte con te le tue idee? Non mi rimane che ricercar la mia cattiva reputazione voglio tornare a cantar chi batte i marciapiedi per professione, non d'alto bordo puttane che tiran su solo ai potenti le loro sottane. C'è chi merita il vezzo di una semplice poesia, il resto conta poco e così sia.