Sui sentieri di Villon

Ancor si odono le grida di coloro che - recalcitranti - un cappio uccide. Cuore ribelle dinanzi ad aliti che muoiono di morte lenta. Non monello da strapazzo, né uomo nudo di sentimenti... loquace quanto basta a cantar gli orrori di ostile vita. Come guastatore delle prime linee, ove affannate si ricorrono esistenze che il sole non scalda. Versi di condanna, scagliati su un mondo in rivolta, puttane e giocatori d'azzardo cantano il loro requiem tra coltelli dimenati da mani tremanti, che i guanti di un'imposta ferocia vestono... Ancestrale umana miseria che parole mordono e il tempo conserva intatta, tra le pieghe di un oblio velato di pusillanime indifferenza. E tuttora s'ode l'eco di color che gridano recalcitranti e un cappio uccide... mentre il mondo grida e ancor spera, nella sua indignata speranza.