Impressioni 11 marzo 2011 · lettura 1 min · 1327 letture

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Strade di silenzi grigi e smarrite allegrie. Il tempo. Che un po' cicatrizza, non guarisce. Ma se penso allo squarcio del mare la ferita si riapre e bruciano gocce di sale (la mia vita di stanze attempate è una chiesa violata, una landa brulla di ricordi svaporati). Vento. Che rattrappisce e insegue spire di noia. Gelo. Che alloca inverni e sconfitte senza più dimora.

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vincenzo gunnella