Nelle mani di pochi eroi

In questo angolo di mondo ci siamo persi al bivio di una solitaria riflessione. Preghiere e litania, più non bastano a placare l'ira dei Sovrani senza corona. Menti ricolme di parole dure, cuori senza calore, piedi pieni di pesanti passi. Non un fiore alle finestre non un poeta a colorare il nostro cammino. Solo fuoco e polvere, a dirompere nell'aria dove più non si respira se non veleno. Lacrime e sangue, scorrono lenti lungo il fiume nero e morente. Mani di bambino, stringono sabbia, di una terra senza semi, senza fronde, senza tiepido sole, a dar senso a questa vita. Coloro che amor, non san donare, ancor uomini non li possiam chiamare. L'ira di molti sta vincendo ed animi marci stanno svanendo, nel triste folclore, di una storia che cancella vinti e vincitori.