Riflessioni 3 aprile 2011 · lettura 1 min · 1162 letture

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Più poetico della solitudine È un passo che oscilla solo È la rima di una abitudine È la vista del vento in volo Come la vita di un vecchio incudine Che nella ruggine muore frivolo, Come un delicato bocciolo Che non vien raccolto dalle bimbe Rimasi ad oscillare sui passi Per lasciare mia qualche impronta Per rimanere con l'ombra solo Presi il bocciolo e lo misi sui miei passi Per trovargli ristoro nell'impronta, Presi il vento e me ne andai solo.

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