Più poetico della solitudine
È un passo che oscilla solo
È la rima di una abitudine
È la vista del vento in volo

Come la vita di un vecchio incudine
Che nella ruggine muore frivolo,
Come un delicato bocciolo
Che non vien raccolto dalle bimbe

Rimasi ad oscillare sui passi
Per lasciare mia qualche impronta
Per rimanere con l'ombra solo

Presi il bocciolo e lo misi sui miei passi
Per trovargli ristoro nell'impronta,
Presi il vento e me ne andai solo.