E non so perché pensavo

Piove ascolto che piove e mi trema che piove pare un insulto, duro o lieve non so mi si stringe fitta sulle dita a filastrocca questa pioggia già sentita, a tratti forse dimenticata non so. Piove. Rime a rintocchi strani a trilli- ancora- col tempo che romba piano e mi scolora il fluido è rosso, però mi ticchetta di lati bui sull'orlo della schiena con graffi chiari a pelle di luna come a Parigi nei vicoli ciechi di Monmartre che era un incauto fuoco e si disperdeva nei colori stracciati della pioggia della sera. Però e non so perché pensavo alle ninfee della Senna di Monet.