Sale

Cifre. Di un orologio al polso nudo senza cinturino. Numeri che non tracciano rotta. Parole come lagune spente. Trincee d'occhi perduti. A rincorrere le sensazioni d'allora non facciamo più in tempo. Mi maceri dentro. Il mio sangue fluisce di turbinii maldestri. I tuoi gesti resi vili dal Sogno instupidito. Intatta l'aurora conserviamo in questo mare di presentimenti forse... Giocatori vinti dal pellegrinare. Scogliere mute e stanche. E si ripetono istinti e maree E si susseguono onde in superficie di prigioni ferme. Ci siamo incatenati ad un'aspettativa aguzza di loquace adorazione del nulla. Ingorda, respiro incastri di nebbia e conto sale. Dov'è il tuo braccio? I tuoi silenzi sono conchiglie frammentate che mi spaccano le labbra. A picco, non galleggio più. Sto diventando aria.