Taiga
Realistico tocco,
niente di miracolistico
nell'insipiente ostico.
Lungi dal trasformar in oro,
niente di passionale:
una canzone
col ciclico finale.
Oro che pesa,
nella comoda distesa.
Oro amato,
nascosto
nelle grosse mutande
di un pollo ruspante.
Il tuo tocco inutile,
speranza flebile,
vicino ai ghiacciai
intravederai.
Tocco attaccato
all'arida roccia
illuso di creare,
anziché di comprare.
Oro che pesa
una clavicola appesa.
©
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L'autore
Copia Conforme
Sono un ragazzo abruzzese che studia Legge, mi diletto nello scrivere poesie e racconti. Ogni tanto metto in versi ciò che penso, credo che la poesia sia una modalità raffinata di comunicazione e di analisi, mai dev'essere arma di autocompatimento. Non serve necessariamente un cuore spezzato per creare una poesia. Sp
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