Senza titolo

Ardevano le favole sulla tua bocca, come la brace nella stufa, e intanto fuori passava la buriana. Ricoverata nell'ìncavo del braccio, al bordo estremo del tuo nido caldo, t'amo pensavo, t'amo, ed ogni volta era uno schianto! Se ti penso ora, d'amore vorrei fosse ancora questo scempio! Bastò il primo vento, caddero con le foglie dell'autunno le tue fole. Eppure a volte sento che basterebbe un soffio nuovo, fra i rossori di certi mattutini, a lavare il volto della notte a riaccendere le favole.