Pescatore pesca te stesso!

Pescatore pesca te stesso! Costiere a fior di vento ci smemorano. Il cantiere pescivendolo luccicante di mercanzia induce all'ultima luce. E la sera spegne stemmi. Colori e gonfaloni. Ciò che non si vede s'intuisce. Ma niente che perduri l'ombra perde. E noi che non abbiamo mai toccato il mare gli occhi riempiamo di vele e pescherecci, reti e sartie di ritorno. Non poco lontano sfrantumano perle -stesso pimento di ossa e denti- col martello e la mazza fino alla polvere di bigiotteria. In un piattino d'acqua una megera legge il mare. Io continuo a raccogliere alghe e conchiglie sulla mia spiaggia e ne origlio i racconti di fondali sottomarini, dai silenzi relitti, irraggiungibili, refrattari. Con due valve di cozze faccio tazze da cui bevo. O mare, abissi allo spiedo! A forma di onde ti scolpisci nelle inutili conchiglie defunte sopra assiepi di sabbia e sale. Neanche un fiore coltivi, un segno minuscolo di vita, sull'arido pezzo di arena che la terra infine ti cede alla tua bizza battagliera. Tu che sapresti creare una siccità da un'inondazione. Vennero e mi ruppero la conchiglia grande che mi faceva sentire il mare. Poi l'acqua mi ha bevuto. Di ferite come tatuaggi, l'anima -corpulenta amazzone in guerra-, si fregia, odorosa di nardo e di henna a lucertola.