La follia
rende soli
come pane bianco
in un cesto dimenticato.

Gli
occhi dei folli
vedono forse
come specchi spietati
il limbo di creta
delle opinioni...

il subire comune
un po' ammantato
e troppe volte
al confine...
l'assalto sdentato
delle ragioni.

Hanno sopito forse
il loro bruno canto
in qualche antico mare.

Ed indecenti,
nell'antro segreto,
lo nutrono ancora.

Fra i cocci
del superbo rumore,
essi tentano
a volte di spiegarcelo
come lune scorticate.