Raschiamo carne con l'unghie
dai nostri corpi senz'anime
vaganti negli antri speziati
della bastarda solitudine,
soffiando sul divampare
come vento sul vortice
della nostra inquietudine.

La voglia di leccare ancora
il piacere da parole caduche
tra le ossa ormai scomposte
di un respiro già scostante,
esauste ci addormenteremo
tra le braccia della notte
nell'eco delle promesse.

E domani è tra le ombre
incastrato nelle domande,
domani è adesso niente
tra i brandelli della pelle
appesi ai rami di risposte
che cadranno d'autunno
sulle nostre fasciate teste.