L'infinito del nulla

Mani strette a pugno sull'altra bocca da sfamare. Lavorano ai piedi del mattino, ad ogni passo sorgono, menzogneri e languidi odori. Immagini in controluce, di balsamo a fragranze di rugiada, per inodori piaceri. Il brivido l'avevano spremute da quei fiori. Un lieve vento intreccia la seduzione mangiata a fette da impossibili sguardi abbagliati dalla luce. Nebbia risale dall'erba sul grido che ingombra il nulla. Disegni di inosservate nuvole voltano il passo mentre l'altitudine dissolve gli spigoli. Sotto la città di vernice gli spazi vuoti invadono le fitte radici. Scavalcano il filo dell'inquietudine dimenticato nella battaglia delle foglie secche. Controverso ed informe argomento terreno, mischia i felini inferociti allo spazio di un secondo incontro. Nere labbra guidano il violino tzigano. Sul vassoio d'argento una sentenza capitale del primo istinto a grappolo di banane che ruota inseguendo la mente dai respinti ricordi. Nel raggio di dolore, al crocevia dell'ombra, la rabbia guarda in cagnesco gli straordinari rintocchi del dito medio.