Morte 6 ottobre 2011 · lettura 2 min · 2180 letture

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Nel giorno del mio compleanno i miei 57 anni, i miei fili bianchi tra i pochi capelli e la convinzione di non aver costruito niente. Il giorno del mio compleanno la morte mi venne a trovare bevemmo del the e parlammo del buffone al potere e dell'Italia diventata come la Corea del Nord. Non avevo soldi per pagare il bar e la morte mi disse di lasciar stare avrebbe pagato lei, lei con quella lunga gonna nera e le scarpe di coccodrillo del Nilo. Le chiesi perché fosse venuta se l'ora era giunta per me, 57 anni sono tanti e alla fine non mi importava un bel nulla; mi fece vedere la spiaggia di un mare mai conosciuto, bambini giocare e una bomba costruita in Italia cadere e fare strage di quegli innocenti. Poi prese un giornale, senza nome, senza titoli, senza nemmeno una foto e con fare piuttosto distratto mi disse che era giunto il momento di terminare quello che avevo iniziato. Scrissi allora questa poesia infantile e senza pretese ruggendo di rabbia a questo destino borghese in questo stato stuprato e deriso eppure contento d'esser diventato postribolo di cani e ladri di stato. Ora possiamo andare le dissi, ma era già andata e il conto mi toccò pagare con gli ultimi euro rimasti, ma era giusto così.

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Hariseldom