Impressioni 25 ottobre 2011 · lettura 1 min · 1283 letture

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Senza posa si elide il pensiero, come acciaio incendia il tempo. Non ha nome questo male, ne ha ragione. Ma lo sento e lo soffro. Non sono io! Irreale! Il cielo riluce, tace l'aria, tutto tace. Non ho fari, ne porti, ne ho una casa. Non ho! Non c'è! Non è! Questa sera il senso tace. Cosa domani? Lo ignoro.

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Queste son le poche poesie che vi presento. Tutte scritte tra i 15 e i 17, alcune rifiutate. Non pubblicherò altro, è finito il tempo delle poesie. Troppa tensione portan con se tutti i poeti: io la mia la voglio sciogliere, non voglio farne "arte".