Quatordes ann

Tre, sei bestemmie annodate assieme, la pedivella che va in su e in giù, sotto il pistone arranca, scalcia, freme e la trachea che ormai non ne può più, l’alza- valvola simile a un ginnasta che apre e chiude assieme alle mie dita … Parte il motore, rantola, s’impasta: “Cacchio alla fine sta moto è partita!” Noi scorazzieri qua sull’alto lago, di sghembo al monte e dove si può, coll’incoscienza stretta ad uno spago della materna voce che urla: “No!” Lungo i sentieri orlati a ciclamini a funghi, a rare orchidee silvestri, le curve secche ed i nostri casini con l’aria in faccia fanno da maestri; poi qualche curva misurata male strappa di nuovo i nostri jeans già aperti manubrio storto, spaccato il fanale; e i raggi tremano nel cerchione incerti, stesi per terra tra risa e bestemmie, groviglio denso che la gola intasa, insanguinati tini alle vendemmie pieni di lividi torniamo a casa.