Crepando nella prosa

Ventinove le disgrazie che subirei per non aver più disperazioni; due i miei amori quanti sono gli anni di ingannevole luce; nove quelli neri; uno il mio problema; molteplici i pugni soffocati; zero i miei poetici talenti oggi. Questa è una rima che si perde nel Cosmo, che ruota e sbraita nell'inutilità di una Kabala: un disguido della mente, l'urlo sordo di chi sputa su di sé e la bontà del maledirsi sfugge nel letto del rimorso quando mi accingo a sfornare impudiche fantasie. Bruciando nell'aria.