Amore 29 novembre 2011 · lettura 1 min · 2510 letture

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Le spiagge ombreggiate delle tue sopracciglia sorridono invidiose alle marine degli occhi e più in giù, la spatola sapiente della tua lingua massimizza ad ogni spinta la superficie sensibile esattamente come mani calde venute da chissà dove dispensano brividi dal metro al centimetro quadro. Non sta qui il problema ma piuttosto nelle lame affilate protruse dalle tue membra grigiastre che radono a zero la certa indefinitezza della mia linea. Pulito come un panno rosso senza rastremature, peluzzi o nere cicatrici, disteso su quest'altra schiena calda in un sommesso squarciagola canto la fine del festival dell'incompiuto e sgommo sulla macchina del profondo.

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