Il bosco d'autunno

Il bosco si è incendiato, rosse le foglie, in terra e sui rami, tra macchie dorate di sole tardivo. Già spente altre foglie si giacciono intorno, ormai rinsecchite, tra l'erba dolente, eppure, il bosco è felice, del sole che muore ha rubato i colori, dell'oro e del fuoco si è fatto mantello, e il bosco lo sa, che morte non è… Quel fuoco innocente d'autunno non ansia e paura trasmette al cuore, non furia di spegnere fiamme e bagliori, ma dolce languore di giorno che muore, bisogno di pace e silenzio nell'aria e nel cuore, di sera che viene, di notte fredda di luna, di nebbia leggera, d'infanzia perduta, di quello che c'era, che è stato perduto, o forse, soltanto, dimenticato.