Il barbone

Non gioisce il misero che fiamma fredda attizza nel gelo del cartone... incartapecorito. Chi del pan misura grama e fumante piatto lo stomaco reclama. Restia è quella barba a forbice e rasoio, ha brina da sfidare canizie da infoltire. Non sorride vita a chi amarezza e pianto custode al quotidiano. Chi nei ricordi affanna e mano trema e trascura, la vita è più sicura sul ciglio della strada che in rimembranze oscure tra cemento e invise mura.