Famiglia 25 dicembre 2011 · lettura 2 min · 1027 letture

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e, i figli, i nostri figli sono come le rondini di san benedetto, si raggomitolano nel nostro tetto, ci rubano con effusioni il nostro affetto, crescono felici, sicuri, senza alcun difetto, e poi in una sera d'autunno volan via, a cercar senza noi nuovo sole, a confidarsi con altre persone, spensieratamente l'altro amare, avidamente contro tutti lottare, quello che credevano inutile cercare, e tutto, tutto lontano sembrerà la mamma, il focolare, il gatto l'amico d'infanzia, il confessore, il babbo, e imitandoci noi padri di una volta, sessantottini che il meglio volevamo, il mondo cambiare subito credevamo, e cambiati siamo stati noi, bancari, operai, lobbisti, imprenditori, stupidi, ignoranti della storia, indietro non torneranno orgogliosamente tutto terranno dentro, ma in un secondo in un lampo di tempo, in un baleno i giorni belli, distrutti ricorderanno, e come nave che sempre torna nel porto, dopo lunga traversata nell'oceano, nelle caldi mani famigliari approderanno, come quando bambini ricercheranno, il fuoco dell'amico camino, il grande cane che l'aspettava, il profumo del pasto buono della sera, la coperta ricamata intorno al letto, e il peluche lasciato, infilato, abbracciato: sotto le lenzuola

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