Riflessioni 28 gennaio 2012 · lettura 1 min · 2199 letture

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Penso che morirò in settembre con il vento che spingerà l'erba secca verso il crinale della montagna come i capelli lunghi di una donna. Penso che morirò guardando il mare e gettando in un prato la batteria del mio cellulare. Perché i poeti sono folli e la follia si traveste spesso da disperazione e morirò non per un amore strambo o per una mera illusione non morirò di noia o di eroina non morirò per una musica andina o imbracciando il mitra in una rivoluzione. No, morirò di fame in settembre sulla collina e l'erba secca coprirà il mio corpo disdicevole di pianto.

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