Riflessioni 28 gennaio 2012 · lettura 1 min · 1537 letture

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Il crepitare dell’erba quando le mani del vento visitano la sua veste secca, in estati di orizzonti tremuli e slanci di grilli. E l’alito del cielo, nella sua vanità leggera, nella sua superbia di muovere tutto e tutto toccare, nulla trova, soltanto secchezza, scheletri verdi, incendiati dal sole. Cosa proverà il vento a sentirsi come noi, erranti anime in aridi prati, dove le spine dei rovi, perenni ornamenti, ci impigliano la pelle per ricordarci di soffrire, ferite e cicatrici, promemoria del dolore.

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Antonio Filippelli