L'albero dei soldi

Lente or silenziose onde si abbattono ove da gentil natura pensieri si odono sentire nel cuor la vita che scorre e l’alma bruciar or lo stoppino incorre Come il voltare pagina sono le stagioni orche ogni giorno è come un lieto fine e nell’attesa del domani vile prigione accarezzo l’alba dalla nera pressione Dall’atteso albeggiar non traspare il futuro vivo al presente orbo or migliorar di niente è il far del dì come lampo or più non splende Giova orche è notte chiusa la mente odo il vero riposo e bramo il silenzio m’accorgo orche l’essere vive beato nell’ozio.