Voltando Pagina

E’ malato questo freddo come fosse bulimico sputa aghi di brina che pungono l’anima ma il manto della pelle quello no fasciato da ombre e maschere dipinte dalla notte senza più un volto lo so scivolerò ancora sul ghiaccio dell’incertezza a disegnare le distanze da ciò che ferisce Ricorda la purezza dei pensieri mio alterego e se qualcuno li prenderà a schiaffi porgi la guancia e silente volta pagina