Sonetto d'autunno

Il fuoco di un ventare rapinoso la foglia nel suo sibilo tramuta. La scerpa, ella volteggia, cade muta tra nembi d'altre foglie al suolo erboso. Così la vita a noi: senza riposo ci lacera, ci pezza, in altro muta quella felicità non mai goduta. E un brivido mi coglie e fa pensoso: chissà se nell'estremo mutamento la gioia sempre persa ed inseguita non venga proprio allora a noi donata, quando, cantando il suo supremo accento, la voce ultima di nostra vita, all'Universo tutto sia intonata?