Alla Deriva

Si rivela sterile la mente, rimane bianco il foglio anzi, ingiallisce nello scorrer del tempo che urge su dita svigorite sul cuore preda dell'ombre. Vergo tratti di nulla meditando sul vuoto, rievoco il cappio quando strozza speranza, visione indotta, respiro impedito. Volevo narrare dell'amaro mare che turba e consegna alla notte la rabbia dell'onda, della nera rena baciata e sedotta senza l'arginarsi di pianto, ma prosciugata è la penna, esaurito l'impulso mentale. Mi abbisogna riporla reliquia nel crescendo del vento che disperde pure i ricordi, cedendo alla notte un altro vergine foglio. La dolenza non sa scrivere, non sa leggere la morte.