Bianche conchiglie
Ora nel porto
grumi di salsedine su bitte corrose,
assorbono la vista,
mentre nuove onde corrono all'orizzonte,
anche di quel destino, ancorché sia il futuro,
già la sua traccia
é in loro scritta.
Croci marine non consacrate,
storie dimenticate, esse sorreggono,
immutevoli all'attimo,
eppure si uguali mai resteranno.
Raccontano senza parole fatiche immani
di percorsi ora trascorsi,
figure statiche, corrose nella realtà,
mostrano con pietà agli esseri umani,
l'ora
che fù mai il passato.
©
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