L'aratura

Il grano mietuto, è stato trebbiato. Tagliata la canapa, nel macero è posta. Colta è la pannocchia di giallo granturco che, poi, macinata, diverrà polenta. Come son tristi i campi deserti! Per accoglier nuovi semi a Primavera futura, doveva provvedersi a profonda aratura. C'è ancora silenzio nel primo mattino! Solo l'allodola, già alta nel cielo, fa sentire 'l suo canto. Appena albeggiava, con l'aria ancor fresca, si aggiogava la vacca e ad arare si andava. Col fischio, incitava ad esser sollecite, chi le guidava. Fumavan le zolle che, rivoltate, richiamavano folle di specie alate. Beccano i vermi che sono riemersi. Ai piccoli, inermi, li portano, lesti. Questo, più non succede! Bene il progresso che ha vinto miseria ma: quanto si è perso di quella memoria!