Via crucis

Quel corpo sanguinolento a raccogliere polvere insultato e sputato, frustato, trafitto. Quel corpo strappato alla madre, ai fratelli, a chieder perdono ancor prima di morire per quelli che la morte gli portarono violenta, intera come un pane, vestita, d’agonia e dolore. Quel corpo in terra a cadere tre volte o forse più, sulla schiena violentata, una croce pesante, e pesante si fece il cielo, di nubi nere, e pesante si fece la via della croce, d’un terremoto spaventoso. Cadde e cadde e cadde ancora, sulla via della croce, negli occhi d’un banchiere, nelle mani d’un pedofilo, nel mitra del soldato, nella bomba che cadde ed esplose, lei sì, esplose. Non esplose l’amore dalla morte di Cristo. Quel corpo dolente e contorto, un ramo d’ulivo proteso nella pioggia, nelle lacrime di quei pochi che rimasero sotto a bagnarsi il viso d’aceto e sangue.