Morte 25 maggio 2012 · lettura 1 min · 1107 letture

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Si veste la vita in geometrie di sorte che stessa tesse. Sgomitola l'eternità, intreccia atomi con mani di fuoco crea soli e cosmi attorno a me. Eppure io figlio suo piango per lei, lei l'unica dea prigioniera di se stessa nell'eterno tormento penelope che per sempre disfa cio che trama, madre di figli con incerto destino, eppure madre, che forse soffre e ama. E ancora mentre tesse la tela il ragno, essa nel sole brilla di strane porte dove passa la vita all'oltre traverso lei che è sole e morte.

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Massimo Pucciarelli