Fogli scarabocchiati

Le metterei tutte in un angolo quelle giornate nere che sfiancano. Sono linee incise su legno che scrostano la superficie della pazienza. Davanti a fogli bianchi la luce entra dentro quasi volesse rubare ancora un po' di candore. E metto giù delle linee e delle macchie di colore sporcando volutamente piegando gli angoli per deformare. Grovigli che partono dalla mente proiettandosi su schermi di carta come coltelli dalla lama affilata tagliano, aprono, scolpiscono scarabocchi scuri. Sono tutto ciò che non si palesa senza forma ma graffiano l'anima per farle uscire lacrime d'angoscia. Accartocciati dentro ad un cestino ce ne sono altri gettati, consumati, già vissuti. Non li guardo più ma sono li come tasselli che hanno avuto il tempo di un attimo da scavare.