Uomini 24 giugno 2012 · lettura 1 min · 1111 letture

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Rigidi i miei muscoli, marmi rosa, di vento muto scolpiti, e calmo. Spine, ispida faccia irta, tesa a respirare fulminea ciò che non si muove. Sono forte! Sono in ginocchio. Rosse spighe sulla pelle, sangue fermo. Possibile che sia cambiato qualcosa? É sempre stato freddo, caldo, umido e secco. Il siero della stanchezza sulle mie punte. Goccia dopo goccia... Ahw... il tempo... ...per morire.

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Girolamo Galasso

Niente di che, la solita vita di un adolescente di provincia, ma provincissima, a volte ligio al dovere a volte un pò meno, sognatore e un pò nostalgico (ma non fascista!!!!!). Scrivo solo con l'ispirazione, ma non la vado cercando; non sarebbe autentica.