Amicizia 27 giugno 2012 · lettura 1 min · 485 letture

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Pensavo a Vasco, mangiando una mela. Mentre il mare rubava agli ulivi il vestito invernale la mia terra aspra spariva dietro alle rotaie. Pensavo a te, sognando di fumare una sigaretta. Accidenti a quando ho smesso. Si regge meglio l’urto del dolore, fumando. Almeno così mi pare. Speravo fossero le ultime lacrime incastrate dentro il suono di un messaggio. Invece non passano e la ragione non accetta. La rassegnazione è un male freddo, grigio. C’è puzza di treno, ferro, rotaie e sudore. Ma Roma leva il fiato nella luce della sera. Immaginavo lacrime di perla illuminate dall’oro del crepuscolo, non il sale sulle ferite. Fingere. Non avrebbe senso, mai. Che di recite ne vedo già abbastanza ogni giorno. Fingere. A che serve, allora, parlare? Probabilmente a nulla. Neppure i poeti hanno il dono dell’amore perché forse l’amore non esiste. Roma è una scatola di volti, nel buio che avanza e m’inghiotte, anonima ombra desiderosa solo d’un abbraccio.

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