Introspezione 27 luglio 2012 · lettura 1 min · 1181 letture

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Forse, non è quello che non dico che mi uccide. Io sanguino parole e nelle vene scorrono sillabe impazzite passando attraverso mente e cuore. Forse, non è il silenzio che mi uccide quello, rubò il mio sguardo regnando in me da bambina. E’ questo spargere i versi dalle vene il mio stesso sangue in questa lurida cantina. Talvolta porgendo fine alla bramata via e all’apparente quiete ma come sempre anche questa è solo decisione mia. E tu, che vedi ovunque schizzi di parole dissanguate vedresti comunque che le parole non hanno etnia, si sono adeguate. Scorrono lettere pulsano le rime a volte fredde a volte d’amore a volte rapprese si fermano come un grappolo e mi soffocano e brucia la gola solo un istante di atroce dolore e poi, sono sola.

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Nadezhda Slavova